•Maldita costumbre de rompernos, nunca del todo.

Hazme poesia.

Llueve y es Martes o al menos hace unos segundos aún lo era.
Me he peleado con tus manías, con tus formas y para terminar nos he roto, si a nosotros. Otra vez. Maldita costumbre la mía de romper todo aquello que toco cuando duele.
Estoy a menos cincuenta grados de mi, a un siglo de volver a querer verme la cara, por miedo a romper cualquier espejo y termine hecho trizas, hecho nada. Deshecho del todo.
Has vuelto a compararme con cualquiera, siempre mejor que yo. Y duele. Y las odio sin conocerlas y ellas seguramente me odien a mi por no saber quererte, bien. Por haber olvidado como era tu sonrisa antes de mi, por como me pedías auxilio sin pretenderlo, por las veces que me dijiste –quedate– mientras tu orgullo te echaba un pulso, al corazón. Por todas…

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